domicile inconnue

"Automne" de A. Pouchkine: lecture attentive. Automne (poème complet)

Aucune autre saison n'est représentée aussi largement et vivement dans l'œuvre de Pouchkine que l'automne.

Pouchkine a répété plus d'une fois que l'automne est son moment préféré de l'année. En automne, il écrivait le mieux et surtout, il trouvait "l'inspiration", un état spécial, "un état d'esprit bienheureux, quand les rêves se dessinent clairement devant vous, et que vous trouvez des mots vivants et inattendus pour incarner vos visions, quand les poèmes tombent facilement sous la plume, et les rimes sonores courent vers la pensée harmonieuse » (« Nuits égyptiennes »).

Pourquoi l'automne est-il si cher au poète ?

Pouchkine dans le poème "Automne" dit ceci à propos de son attitude envers cette saison :

journées fin de l'automne gronde généralement
Mais elle m'est chère, cher lecteur...

Dans ce poème, avec de merveilleuses descriptions de la nature automnale, le poète veut transmettre au lecteur son amour particulier pour cette saison, et dans les dernières lignes de ce passage inachevé, il montre avec une persuasion et une poésie extraordinaires comment l'inspiration naît dans son âme. , comment apparaissent ses créations poétiques :

Temps triste! ô charme !
Votre beauté d'adieu m'est agréable -
J'aime la nature magnifique du flétrissement,
Forêts vêtues de pourpre et d'or,
Dans leur canopée du bruit du vent et de l'haleine fraîche,
Et le ciel est couvert de brume.
Et un rare rayon de soleil, et les premières gelées,
Et les lointaines menaces grises de l'hiver...
... Et les pensées dans ma tête sont inquiètes de courage,
Et des rimes légères courent vers eux,
Et les doigts demandent un stylo, un stylo pour du papier,
Une minute - et les vers couleront librement.

("Automne", 1833)

Le poète sait trouver des traits poétiques dans le flétrissement de la nature automnale : le feuillage jaunissant des arbres se pare en lui de pourpre et d'or. C'est une perception amoureuse d'elle par une personne qui aime vraiment et sait remarquer les traits poétiques de l'automne. Pas étonnant que l'écrivain français Prosper Mérimée ait noté que "la poésie s'épanouit à Pouchkine à partir de la prose la plus sobre".

Nous rencontrons de nombreuses descriptions de la nature automnale dans le roman "Eugene Onegin". Familier depuis l'enfance, le passage « Déjà le ciel respirait l'automne » nous fait découvrir la fin de l'automne au village. Dans ce passage il y a aussi un voyageur se précipitant à toute allure sur un cheval, effrayé par un loup, et un berger qui travaillait pendant l'été souffrant, et une villageoise chantant derrière un rouet, et des garçons patinant sur une rivière gelée.

Déjà le ciel respirait en automne,
Le soleil brillait moins
La journée raccourcissait
Canopée mystérieuse des forêts
Avec un bruit triste elle était nue,
Le brouillard est tombé sur les champs
Caravane d'oies bruyante
Étiré vers le sud : s'approcher
Temps assez ennuyeux;
Novembre était déjà au chantier.

(Chapitre IV, strophe XL)

Un autre extrait de célèbre roman empreint d'une humeur différente. Il parle aussi de l'automne, mais il n'y a pas de représentation directe et simple d'images de la nature et d'images de personnes étroitement liées à la vie de la nature. Dans ce passage, la nature elle-même est poétiquement humanisée, allégoriquement représentée sous la forme d'un être vivant.

... L'automne doré est arrivé,
La nature est frémissante, pâle,
Comme une victime, magnifiquement enlevée...

(Chapitre VII, strophe XXIX)

En effet, à l'automne, A.S. Pouchkine a connu une extraordinaire montée en puissance. L'automne Boldin de 1830 fut marqué par un essor et une ampleur extraordinaires du génie créateur du poète. Dans l'histoire de toute la littérature mondiale, il est impossible de donner un autre exemple où un écrivain aurait créé tant d'œuvres merveilleuses en trois mois. Dans ce fameux "automne Boldino", Pouchkine a terminé les chapitres VIII et IX du roman "Eugène Onéguine", a écrit "Les Contes de Belkin", quatre "petites tragédies" ("The Miserly Knight", "Mozart et Salieri", "The Stone Guest" , "Fête du temps de la peste"), "L'histoire du village de Goryukhino", "Le conte du prêtre et de son ouvrier Balda" environ 30 poèmes (dont "Demons", "Elegy", "Prank" , « Mon arbre généalogique »), plusieurs articles et notes critiques. Les oeuvres d'un "Automne Boldino" pourraient perpétuer le nom du poète.

Pouchkine a vécu à Boldin cet automne pendant environ trois mois. Ici, il a résumé les pensées et les idées des années précédentes et a esquissé de nouveaux thèmes, en particulier en prose.

Le poète visitera Boldin encore deux fois (en 1833 et 1834), également en automne. Et ces visites ont laissé une marque notable sur son travail. Mais le fameux « automne Boldino » de 1830 est resté unique en vie créative poète.

"Automne" Alexandre Pouchkine

je
Octobre est déjà arrivé - le bosquet secoue déjà
Les dernières feuilles de leurs branches nues ;
Le froid d'automne est mort - la route gèle.
Le ruisseau murmurant coule toujours derrière le moulin,
Mais l'étang était déjà gelé ; mon voisin est pressé
Dans les champs qui s'en vont avec sa chasse,
Et ils souffrent l'hiver d'un plaisir fou,
Et les aboiements des chiens réveillent les forêts de chênes endormis.

II
Maintenant c'est mon heure : je n'aime pas le printemps ;
Le dégel m'ennuie; puanteur, saleté - je suis malade au printemps;
Le sang fermente; sentiments, l'esprit est contraint par la mélancolie.
Dans le rude hiver, je suis plus satisfait,
J'aime sa neige; en présence de la lune
Comme une course de traîneau facile avec un ami est rapide et gratuite,
Quand sous la zibeline, chaude et fraîche,
Elle vous serre la main, rayonnante et tremblante !

III
Comme c'est amusant, chaussé de pieds de fer acérés,
Glissez sur le miroir des rivières stagnantes et lisses !
Et les angoisses géniales des vacances d'hiver ?..
Mais vous devez aussi connaître l'honneur; six mois neige oui neige,
Après tout, c'est enfin l'habitant de la tanière,
Ours, ennuie-toi. Tu ne peux pas pendant un siècle
On monte en traîneau avec les jeunes Armides
Ou aigre-douce près des fourneaux derrière des doubles vitrages.

IV
Oh, l'été rouge ! je t'aimerais
S'il n'y avait pas la chaleur, la poussière, les moustiques et les mouches.
Toi, détruisant toutes les capacités spirituelles,
vous nous tourmentez ; comme les champs, nous souffrons de la sécheresse ;
Juste comment se saouler, mais rafraîchissez-vous -
Il n'y a pas d'autre pensée en nous, et c'est dommage pour l'hiver de la vieille femme,
Et, l'accompagnant avec des pancakes et du vin,
Nous lui faisons une veillée avec de la glace et de la glace.

V
Les jours de fin d'automne sont généralement grondés,
Mais elle m'est chère, cher lecteur,
Beauté silencieuse, brillant humblement.
Enfant si mal aimé dans la famille natale
Il m'attire à lui. Pour te dire franchement
Des temps annuels, je ne me réjouis que pour elle seule,
Il y a beaucoup de bien là-dedans; l'amant n'est pas vain,
J'ai trouvé quelque chose en elle un rêve capricieux.

VI
Comment l'expliquer ? Je l'aime bien,
Comme une jeune fille phtisique pour toi
Parfois j'aime ça. Condamné à mort
La pauvre s'incline sans grogner, sans colère.
Le sourire sur les lèvres du fané est visible;
Elle n'entend pas le bâillement de l'abîme grave ;
La couleur encore violette joue sur le visage.
Elle est toujours en vie aujourd'hui, pas demain.

VII
Temps triste! ô charme !
Votre beauté d'adieu m'est agréable -
J'aime la nature magnifique du flétrissement,
Forêts vêtues de pourpre et d'or,
Dans leur canopée du bruit du vent et de l'haleine fraîche,
Et les cieux sont couverts de brume,
Et un rare rayon de soleil, et les premières gelées,
Et les lointaines menaces hivernales grises.

VII
Et chaque automne je refleuris;
Le froid russe est bon pour ma santé ;
Je ressens à nouveau de l'amour pour les habitudes d'être:
Le sommeil s'envole successivement, la faim trouve successivement ;
Joue facilement et joyeusement au cœur du sang,
Les désirs bouillonnent - je suis de nouveau heureux, jeune,
Je suis à nouveau plein de vie - c'est mon corps
(Permettez-moi de pardonner le prosaïsme inutile).

IX
Conduis-moi un cheval; à l'air libre,
Agitant sa crinière, il porte un cavalier,
Et bruyamment sous son sabot brillant
La vallée gelée sonne et la glace craque.
Mais le jour court s'éteint, et dans la cheminée oubliée
Le feu brûle à nouveau - puis une lumière vive se déverse,
Il couve lentement - et j'ai lu avant
Ou je nourris de longues pensées dans mon âme.

X
Et j'oublie le monde - et dans un doux silence
Je suis doucement bercé par mon imagination,
Et la poésie s'éveille en moi :
L'âme est gênée par l'excitation lyrique,
Il tremble et sonne, et cherche, comme dans un rêve,
Versez enfin la manifestation libre -
Et puis un essaim invisible d'invités vient à moi,
De vieilles connaissances, fruits de mes rêves.

XI
Et les pensées dans ma tête sont inquiètes de courage,
Et des rimes légères courent vers eux,
Et les doigts demandent un stylo, un stylo pour du papier,
Une minute - et les vers couleront librement.
Ainsi le navire sommeille immobile dans une humidité immobile,
Mais chou ! - les marins se précipitent soudainement, rampent
De haut en bas - et les voiles gonflées, les vents sont pleins ;
La masse s'est déplacée et fend les vagues.

XII
Flotteurs. Où allons-nous naviguer ?
. . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . .

Analyse du poème de Pouchkine "Automne"

Dans un vaste thème d'automne Dans l'héritage de Pouchkine, une place particulière est accordée à l'œuvre inachevée de 1833. Dans celle-ci, le lien profond entre les changements saisonniers de la nature et la montée des forces créatrices, colorées par des expériences personnelles, reçoit une justification poétique.

La strophe du début s'ouvre sur une esquisse de paysage dont la spécificité est indiquée par le lexème "Octobre", qui ouvre le texte. Le héros-observateur enregistre soigneusement les changements naturels provoqués par le souffle du "froid d'automne": la chute des feuilles se termine, l'étang est recouvert de glace, la route gèle, mais l'eau du ruisseau n'est pas encore gelée. L'énumération des détails exacts de l'espace environnant se termine par une scène de chasse, organisée par le voisin du « je » lyrique.

S'étant séparé du rôle de contemplateur, dans les trois strophes suivantes, le sujet du discours déclare avec confiance ses préférences. Les changements saisonniers sont associés aux caractéristiques du bien-être. La mélancolie printanière et l'anxiété mentale sont remplacées par une soif persistante et un désir de se rafraîchir, générés par la congestion estivale et une abondance d'insectes. Dans une sorte de classement des saisons, l'hiver occupe une bonne place. Le narrateur garde de joyeux souvenirs de plaisirs d'hiver, mais pas satisfait de la durée du temps froid. L'ironie de l'auteur grandit à la fin de la troisième strophe : pour dépeindre l'ennui, on choisit le verbe « aigre » typique de discours familier. La description enthousiaste d'une balade à cheval en compagnie d'une petite amie frivole, présentée dans l'épisode précédent, reçoit une réévaluation ludique.

Informant avec confiance le lecteur des émotions positives que provoque l'arrivée de l'automne, le sujet lyrique explique sa position à l'aide de deux tours comparatifs. La beauté tranquille et humble de l'automne résonne dans l'âme. Ce dernier est similaire à la sympathie qu'évoque un enfant ignoré par ses parents ou une jeune fille mortellement malade.

Les lignes d'école, glorifiant le pouvoir d'attraction du "temps terne", sont volontairement dépourvues de détails précis du paysage. Une image vivante, généreusement colorée avec des nuances royales d'or et de pourpre, est compliquée par un pressentiment dramatique de la fin, une décoloration inévitable. Le fond naturel stimule la force physique et mentale du héros.

Les activités dynamiques de l'après-midi contrastent avec une atmosphère calme en soirée. L'éveil progressif de la poésie correspond à un état particulier de détachement, lorsque l'esprit cède au pouvoir de l'imagination. Le début du processus de création est assimilé au départ d'un voilier. La fin ouverte ambiguë est également associée à la métaphore manière créative comme naviguer, voyager dans un vaste monde fantastique.

Temps triste! Ô charme !...

Temps triste! Ô charme !

Et les lointaines menaces hivernales grises.

Déjà le ciel respirait en automne ...

Déjà le ciel respirait en automne,
Le soleil brillait moins
La journée raccourcissait
Canopée mystérieuse des forêts
Avec un bruit triste elle était nue,
Le brouillard est tombé sur les champs
Caravane bruyante d'oies
Étiré vers le sud : s'approcher
Temps assez ennuyeux;
Novembre était déjà au chantier.

matin d'automne

Il y avait un bruit; tuyau de terrain
Ma solitude s'annonce
Et avec l'image d'une maîtresse draga
Le dernier rêve est tombé.
Une ombre est déjà tombée du ciel.
L'aube s'est levée, le jour pâle brille -
Et tout autour de moi est une désolation sourde...
Elle est partie... J'étais au large de la côte,
Où la chérie est allée par une soirée claire;
Sur le rivage, sur les vertes prairies
Je n'ai trouvé aucune trace visible,
Laissé par son beau pied.
Errant pensivement dans le désert des forêts,
J'ai prononcé le nom de l'incomparable ;
Je l'ai appelée - et une voix solitaire
Les vallées désertes l'appelaient au loin.
Il est venu au ruisseau, attiré par les rêves;
Ses ruisseaux coulaient lentement,
L'inoubliable image ne tremblait pas en eux.
Elle est partie !.. Jusqu'au doux printemps
J'ai dit au revoir avec bonheur et âme.
Déjà en automne avec une main froide
Les têtes de bouleaux et de tilleuls sont nues,
Elle bruit dans les forêts de chênes désertes ;
Là, jour et nuit, une feuille jaune tourne,
Il y a un brouillard sur les vagues du refroidi,
Et un coup de vent instantané se fait entendre.
Champs, collines, forêts de chênes familiers !
Gardiens du silence sacré !
Témoins de mon angoisse, amusement !
On t'oublie... jusqu'au doux printemps !

L'automne

Octobre est déjà arrivé - le bosquet secoue déjà
Les dernières feuilles de leurs branches nues ;
Le froid d'automne est mort - la route gèle.
Le ruisseau murmurant coule toujours derrière le moulin,
Mais l'étang était déjà gelé ; mon voisin est pressé
Dans les champs qui s'en vont avec sa chasse,
Et ils souffrent l'hiver d'un plaisir fou,
Et les aboiements des chiens réveillent les forêts de chênes endormis.
II

Maintenant c'est mon heure : je n'aime pas le printemps ;
Le dégel m'ennuie; puanteur, saleté - je suis malade au printemps;
Le sang fermente; sentiments, l'esprit est contraint par la mélancolie.
Dans le rude hiver, je suis plus satisfait,
j'aime ses neiges; en présence de la lune
Comme la course en traîneau avec un ami est facile et rapide,
Quand sous la zibeline, chaude et fraîche,
Elle vous serre la main, rayonnante et tremblante !

Comme c'est amusant, chaussé de pieds de fer acérés,
Glissez sur le miroir des rivières stagnantes et lisses !
Et les angoisses géniales des vacances d'hiver ?..
Mais vous devez aussi connaître l'honneur; six mois neige oui neige,
Après tout, c'est enfin l'habitant de la tanière,
Ours, ennuie-toi. Tu ne peux pas pendant un siècle
On monte en traîneau avec les jeunes Armides
Ou aigre par les poêles derrière les doubles vitres.

Oh, l'été rouge ! je t'aimerais
S'il n'y avait pas la chaleur, la poussière, les moustiques et les mouches.
Toi, détruisant toutes les capacités spirituelles,
vous nous tourmentez ; comme les champs, nous souffrons de la sécheresse ;
Juste comment se saouler, mais rafraîchissez-vous -
Il n'y a pas d'autre pensée en nous, et c'est dommage pour l'hiver de la vieille femme,
Et, après l'avoir dépensé avec des crêpes et du vin,
Nous lui faisons une veillée avec de la glace et de la glace.

Les jours de fin d'automne sont généralement grondés,
Mais elle m'est chère, cher lecteur,
Beauté silencieuse, brillant humblement.
Enfant si mal aimé dans la famille natale
Il m'attire à lui. Pour te dire franchement
Des temps annuels, je ne me réjouis que pour elle seule,
Il y a beaucoup de bien là-dedans; l'amant n'est pas vain,
J'ai trouvé quelque chose en elle un rêve capricieux.

Comment l'expliquer ? Je l'aime bien,
Comme une jeune fille phtisique pour toi
Parfois j'aime ça. Condamné à mort
La pauvre s'incline sans grogner, sans colère.
Le sourire sur les lèvres du fané est visible;
Elle n'entend pas le bâillement de l'abîme grave ;
Joue sur le visage même la couleur pourpre.
Elle est toujours en vie aujourd'hui, pas demain.

Conduis-moi un cheval; à l'air libre,
Agitant sa crinière, il porte un cavalier,
Et bruyamment sous son sabot brillant
La vallée gelée sonne et la glace craque.
Mais le jour court s'éteint, et dans la cheminée oubliée
Le feu brûle à nouveau - puis une lumière brillante se déverse,
Il couve lentement - et j'ai lu avant
Ou je nourris de longues pensées dans mon âme.

Et j'oublie le monde - et dans un doux silence
Je suis doucement bercé par mon imagination
Et la poésie s'éveille en moi :
L'âme est gênée par l'excitation lyrique,
Il tremble et sonne, et cherche, comme dans un rêve,
Versez enfin la manifestation libre -
Et puis un essaim invisible d'invités vient à moi,
De vieilles connaissances, fruits de mes rêves.

Et les pensées dans ma tête sont inquiètes de courage,
Et des rimes légères courent vers eux,
Et les doigts demandent un stylo, un stylo pour du papier,
Une minute - et les vers couleront librement.
Ainsi le navire sommeille immobile dans une humidité immobile,
Mais chou ! - les marins se précipitent soudainement, rampent
De haut en bas - et les voiles gonflées, les vents sont pleins ;
La masse s'est déplacée et fend les vagues.

je vous présente ma déclamation version complète
extrait "Automne"
Alexandre Sergueïevitch Pouchkine.
Bonne écoute...
Dmitry Ex-Promt

Octobre est déjà arrivé - le bosquet secoue déjà
Les dernières feuilles de leurs branches nues ;
Le froid d'automne est mort - la route gèle.
Le ruisseau murmurant coule toujours derrière le moulin,
Mais l'étang était déjà gelé ; mon voisin est pressé
Dans les champs qui s'en vont avec sa chasse,
Et ils souffrent l'hiver d'un plaisir fou,
Et les aboiements des chiens réveillent les forêts de chênes endormis.

Maintenant c'est mon heure : je n'aime pas le printemps ;
Le dégel m'ennuie; puanteur, saleté - je suis malade au printemps;
Le sang fermente; sentiments, l'esprit est contraint par la mélancolie.
Dans le rude hiver, je suis plus satisfait,
J'aime sa neige; en présence de la lune
Comme une course de traîneau facile avec un ami est rapide et gratuite,
Quand sous la zibeline, chaude et fraîche,
Elle vous serre la main, rayonnante et tremblante !

Oh, l'été rouge ! je t'aimerais
S'il n'y avait pas la chaleur, la poussière, les moustiques et les mouches.
Toi, détruisant toutes les capacités spirituelles,
vous nous tourmentez ; comme les champs, nous souffrons de la sécheresse ;
Juste comment se saouler, mais rafraîchissez-vous -
Il n'y a pas d'autre pensée en nous, et c'est dommage pour l'hiver de la vieille femme,
Et, l'accompagnant avec des pancakes et du vin,
Nous lui faisons une veillée avec de la glace et de la glace.

Comment l'expliquer ? Je l'aime bien,
Comme une jeune fille phtisique pour toi
Parfois j'aime ça. Condamné à mort
La pauvre s'incline sans grogner, sans colère.

Le sourire sur les lèvres du fané est visible;
Elle n'entend pas le bâillement de l'abîme grave ;
La couleur encore violette joue sur le visage.
Elle est toujours en vie aujourd'hui, pas demain.

Et chaque automne je refleuris;
Le froid russe est bon pour ma santé ;
Je ressens à nouveau de l'amour pour les habitudes d'être:
Le sommeil s'envole successivement, la faim trouve successivement ;
Joue facilement et joyeusement au cœur du sang,
Les désirs bouillonnent - je suis de nouveau heureux, jeune,
Je suis à nouveau plein de vie - c'est mon corps
(Permettez-moi de pardonner le prosaïsme inutile).
Conduis-moi un cheval; à l'air libre,
Agitant sa crinière, il porte un cavalier,
Et bruyamment sous son sabot brillant
La vallée gelée sonne et la glace craque.
Mais le jour court s'éteint, et dans la cheminée oubliée
Le feu brûle à nouveau - puis une lumière vive se déverse,
Il couve lentement - et j'ai lu avant
Ou je nourris de longues pensées dans mon âme.

Et j'oublie le monde - et dans un doux silence
Je suis doucement bercé par mon imagination,
Et la poésie s'éveille en moi :
L'âme est gênée par l'excitation lyrique,
Il tremble et sonne, et cherche, comme dans un rêve,
Versez enfin la manifestation libre -
Et puis un essaim invisible d'invités vient à moi,
De vieilles connaissances, fruits de mes rêves.

Et les pensées dans ma tête sont inquiètes de courage,
Et des rimes légères courent vers eux,
Et les doigts demandent un stylo, un stylo pour du papier,
Une minute - et les vers couleront librement.
Ainsi le navire sommeille immobile dans une humidité immobile,
Mais chou ! - les marins se précipitent soudainement, rampent
De haut en bas - et les voiles gonflées, les vents sont pleins ;
La masse s'est déplacée et fend les vagues.

Flotteurs.
Où va-t-on nager ? . . . .

Génial pour les vers :

La poésie, c'est comme la peinture : une œuvre vous captivera davantage si vous la regardez de près, et une autre si vous vous en éloignez.

Les petits poèmes mièvres irritent les nerfs plus que le grincement des roues non huilées.

La chose la plus précieuse dans la vie et dans la poésie est celle qui s'est brisée.

Marina Tsvetaïeva

De tous les arts, la poésie est la plus tentée de remplacer sa propre beauté idiosyncrasique par des paillettes volées.

Humboldt W.

Les poèmes réussissent s'ils sont créés avec une clarté spirituelle.

L'écriture poétique est plus proche du culte qu'on ne le croit généralement.

Si seulement vous saviez de quelles ordures Les poèmes poussent sans vergogne... Comme un pissenlit près d'une clôture, Comme des bardanes et du quinoa.

A. A. Akhmatova

La poésie n'est pas seulement en vers : elle se répand partout, elle est autour de nous. Regardez ces arbres, ce ciel - la beauté et la vie respirent de partout, et là où il y a de la beauté et de la vie, il y a de la poésie.

I. S. Tourgueniev

Pour beaucoup de gens, écrire de la poésie est une douleur croissante de l'esprit.

G.Lichtenberg

Un beau vers est comme un arc tiré à travers les fibres sonores de notre être. Pas les nôtres - nos pensées font chanter le poète en nous. En nous parlant de la femme qu'il aime, il éveille délicieusement dans nos âmes notre amour et notre peine. C'est un sorcier. En le comprenant, nous devenons poètes comme lui.

Là où coulent des vers gracieux, il n'y a pas de place pour la vaine gloire.

Murasaki Shikibu

Je me tourne vers la versification russe. Je pense qu'avec le temps on se tournera vers le vers blanc. Il y a trop peu de rimes en russe. L'un appelle l'autre. La flamme entraîne inévitablement la pierre derrière elle. À cause du sentiment, l'art jaillit certainement. Qui n'est pas fatigué d'amour et de sang, difficile et merveilleux, fidèle et hypocrite, et ainsi de suite.

Alexandre Sergueïevitch Pouchkine

- ... Vos poèmes sont bons, dites-vous ?
- Monstrueux ! Ivan a soudainement dit hardiment et franchement.
- N'écris plus ! demanda le visiteur d'un ton suppliant.
Je promets et je jure ! - dit solennellement Ivan ...

Mikhail Afanasievitch Boulgakov. "Le maître et Marguerite"

Nous écrivons tous de la poésie; les poètes ne diffèrent des autres qu'en ce qu'ils les écrivent avec des mots.

John Fowles. "La maîtresse du lieutenant français"

Tout poème est un voile tendu sur les pointes de quelques mots. Ces mots brillent comme des étoiles, c'est grâce à eux que le poème existe.

Bloc Alexandre Alexandrovitch

Les poètes de l'Antiquité, contrairement aux poètes modernes, ont rarement écrit plus d'une douzaine de poèmes au cours de leur longue vie. C'est compréhensible : ils étaient tous d'excellents magiciens et n'aimaient pas se perdre en bagatelles. Ainsi, derrière chaque œuvre poétique de l'époque, se cache certainement tout un Univers, rempli de miracles - souvent dangereux pour celui qui réveille par inadvertance des lignes endormies.

Max Fri. "Les morts qui parlent"

À l'un de mes hippopotames maladroits, j'ai attaché une telle queue céleste: ...

Maïakovski ! Vos poèmes ne réchauffent pas, n'excitent pas, n'infectent pas !
- Mes poèmes ne sont pas un poêle, pas une mer et pas un fléau !

Vladimir Vladimirovitch Maïakovski

Les poèmes sont notre musique intérieure, habillés de mots, imprégnés de fines cordes de significations et de rêves, et chassent donc les critiques. Ce ne sont que de misérables buveurs de poésie. Que peut dire un critique sur les profondeurs de votre âme ? Ne laissez pas ses mains tâtonnantes vulgaires là-dedans. Que les vers lui paraissent un meuglement absurde, un fouillis chaotique de mots. Pour nous, c'est une chanson de libération de la raison fastidieuse, une chanson glorieuse qui résonne sur les pentes blanches comme neige de notre âme étonnante.

Boris Kriger. "Mille vies"

Les poèmes sont le frisson du cœur, l'excitation de l'âme et les larmes. Et les larmes ne sont que pure poésie qui a rejeté le mot.