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La dernière feuille d'O"Henry - L'histoire que j'admire le plus / "La dernière feuille" d'O"Henry - Mon œuvre préférée

Tout le monde a un écrivain dont il aime lire les œuvres par dessus tout. Mon écrivain préféré est O'Henry (William Sidney Porter). Il a vécu et travaillé aux États-Unis et avait une biographie très intéressante. Au total, O'Henry a écrit 287 nouvelles remplies de minces humour (1) et des descriptions vivantes de la nature humaine.
La nouvelle que j'admire le plus s'appelle La dernière feuille. L'action se déroule dans un hôtel bon marché quelque part aux États-Unis. Deux filles, dont l'une développe tuberculose (2), venez vivre dans cet hôtel. Ils sont très pauvres, n'ont pas assez de nourriture pour subvenir à leurs besoins et, par conséquent (3), il n'y a presque aucune chance pour que la fille malade se rétablisse. Elle va de mal en pis de jour en jour. Par la fenêtre de sa chambre, elle voit lierre (4) qui perd ses feuilles une à une. Elle dit que lorsque la dernière feuille tombera sur le sol, elle mourra.
Un soir où le temps est particulièrement maussade, il ne reste plus qu'une seule feuille sur le lierre. Il semble que le vent puisse l'emporter à chaque instant. La jeune fille attend sa mort proche. Sur ce point, l'intrigue de l'histoire prend une tournure inattendue. Un artiste malheureux loue une chambre dans le même hôtel. L'ami de la mourante vient à lui, lui raconte l'histoire et lui demande de peindre une feuille de lierre aussi vraie que possible. Une demande sincère de la jeune fille touche l'âme de l'artiste. Il peint la feuille avec une réelle dévotion et la pose sur la branche du lierre déjà défeuillée. Quand le matin arrive, la fille ouvre les yeux sur le fait que la feuille est toujours là et se rend compte qu'elle est vivante. Elle est convaincue que si la feuille réussissait à rester sur le lierre dans un tel dévastateur (5) tempête, elle vivrait aussi. À ce moment, la nouvelle arrive que l'artiste qui a peint la feuille est mort. C'est son premier et son dernier chef-d'œuvre, dans lequel il a mis toute sa force et sa puissance créatrice. C'est la fin de l'histoire.
Je pense que la petite histoire La dernière feuille est vraiment captivant et instructif. Il nous apprend à être miséricordieux et gentils les uns envers les autres et, surtout, à ne jamais perdre la foi.
J'aime beaucoup lire les nouvelles de O'Henry, S. Maugham et A. P. Chekhov. Si vous souhaitez mieux enrichir votre monde émotionnel et votre comportement humain, lisez certainement les œuvres de ces maîtres de la nouvelle.

Tout le monde a un auteur dont il lit les œuvres avec grand plaisir. Mon auteur préféré est Henry (William Sidney Porter). Il a vécu et travaillé aux États-Unis et avait une biographie très intéressante. Au total, Henry a écrit 287 histoires remplies d'humour subtil et dans lesquelles l'auteur décrit de manière vivante la nature humaine.
L'histoire que j'aime le plus s'appelle "The Last Leaf". L'action se déroule dans un hôtel bon marché aux États-Unis. Deux filles, dont une atteinte de tuberculose, s'installent dans cet hôtel. Ils sont très pauvres, mal nourris et, par conséquent, la fille malade n'a presque aucune chance de guérir. Chaque jour, elle devient de pire en pire. Par la fenêtre de sa chambre, elle aperçoit du lierre dont les feuilles tombent une à une. Elle dit que lorsque la dernière feuille tombera au sol, elle mourra.
Un soir, alors qu'il faisait mauvais temps, il ne restait plus qu'une seule feuille sur le lierre. Il semble qu'à chaque seconde le vent puisse l'arracher. La fille l'attend près de la mort. À ce stade, l'intrigue de l'histoire prend soudainement une tournure inattendue. Le malheureux artiste loue également une chambre dans cet hôtel. L'ami de la jeune fille mourante vient le voir, lui raconte son histoire et lui demande de dessiner une feuille de lierre de la manière la plus crédible possible. La demande sincère de la jeune fille résonne dans l'âme de l'artiste. Il dessine une feuille avec un réel dévouement et l'attache à une branche de lierre dont toutes les feuilles sont déjà tombées. Le matin, la fille ouvre les yeux et voit que la feuille est toujours là, et elle se rend compte qu'elle est vivante. Elle est convaincue que si une feuille peut s'accrocher à une branche dans une tempête aussi dévastatrice, elle peut également survivre. A cette époque, la nouvelle arrive que l'artiste qui a peint la feuille est mort. Ce fut son premier et dernier chef-d'œuvre, dans lequel il mit toute sa force et son inspiration créatrice. C'est là que l'histoire se termine. Je pense que l'histoire "The Last Leaf" est vraiment fascinante et instructive. Il nous apprend à être miséricordieux et bons les uns envers les autres et, surtout, à ne jamais perdre la foi.
J'aime beaucoup lire l'histoire d'O "Henry, S. Maugham, A. Chekhov. Si vous souhaitez enrichir votre monde émotionnel et mieux comprendre les motifs du comportement humain, assurez-vous de lire les œuvres de ces maîtres de la nouvelle.

Vocabulaire

humour ["hjuːmə] - humour
tuberculose - tuberculose
par conséquent ["kɔn (t) sɪkwəntlɪ] - en conséquence
lierre ["aɪvɪ] - lierre
dévastateur ["devəsteɪtɪŋ] - destructeur

Des questions

1. Quel est votre écrivain américain ou anglais préféré ?
2. Quel est votre livre préféré ou votre nouvelle écrite par cet écrivain ?
3. Avez-vous lu la nouvelle d'O' Henry The Last Leaf dans l'original ?
4. Pourquoi The Last Leaf est-il vraiment captivant et éducatif ?
5. Que nous apprend cette histoire ?

La dernière feuille (par O. Henry)

Au sommet d'une vieille maison en brique à New York deux jeunes peintres Sue et Johnsy avaient leur atelier. Ils s'étaient rencontrés dans un restaurant bon marché et avaient vite découvert que, bien que leurs personnages différaient, leurs visions de la vie et de l'art étaient les mêmes. Quelque temps plus tard, ils ont trouvé une pièce qui convenait à un studio et ont commencé à vivre encore plus économiquement qu'auparavant.
C'était en mai. En novembre, un étranger froid et invisible, que les médecins appelaient Pneumonie, allait d'un endroit à l'autre dans le quartier où ils vivaient, touchant les gens ici et là avec ses doigts glacés. M. Pneumonia n'était pas ce qu'on pourrait appeler un gentil vieux monsieur. Il n'était pas juste de sa part de choisir une petite femme comme Johnsy qui était manifestement inapte à supporter la tension de la souffrance, mais il l'a fait, et elle était allongée sur son lit étroit, sans force pour bouger, regardant la maison de briques voisine. .
Après avoir examiné Johnsy un matin, le médecin a appelé Sue hors de la pièce et lui a donné une ordonnance en disant : « Je ne veux pas vous effrayer, mais à présent, elle a une chance sur, disons, dix, et cette chance est pour qu'elle veuille vivre. Mais votre petite dame a décidé qu'elle ne guérira pas, et si un patient se désintéresse de la vie, cela enlève 50 % du pouvoir de la médecine. Si vous pouviez d'une manière ou d'une autre lui faire poser une question sur les nouveaux styles de chapeaux d'hiver, je vous promets une chance sur cinq pour elle."
Après le départ du médecin, Sue est sortie dans le couloir et a pleuré. Dès qu'elle parvint à retenir ses larmes, elle rentra gaiement dans la pièce en sifflotant un air joyeux. Johnsy était allongée les yeux vers la fenêtre. Pensant que Johnsy dormait, Sue a cessé de siffler. Elle arrangea sa planche à dessin et commença à travailler. Bientôt, elle entendit un bruit sourd, plusieurs fois répété. Elle se dirigea rapidement vers le chevet. Les yeux de Johnsy étaient grands ouverts. Elle regardait par la fenêtre et comptait - comptant à rebours. « Douze », dit-elle, et un peu plus tard, « onze », puis « dix » et « neuf », puis « huit » et "sept" presque ensemble.
Sue regarda par la fenêtre. Qu'y avait-il à compter ? Il n'y avait que le côté vide de la maison en brique à vingt pieds de là. Une vieille vigne grimpait à mi-hauteur du mur de briques. Les vents froids d'automne avaient emporté ses feuilles jusqu'à ce qu'elles soient presque nues.
« Qu'est-ce qu'il y a, ma chérie ? » demanda Sue.
"Six," dit Johnsy presque dans un murmure. "Ils" tombent plus vite maintenant, je peux à peine les suivre. Il y en a un autre. Il n'en reste plus que cinq."
"Cinq quoi, ma chérie? Dis-moi."
"Feuille. Sur la vigne. Quand le dernier s'en va, je dois y aller aussi. Je le sais depuis trois jours. Le médecin ne vous l'a pas dit ?
"Comment le docteur a-t-il pu me raconter ces bêtises ?" dit Sue, essayant de contrôler sa voix. "Il m'a dit ce matin que tes chances étaient de dix contre une. Quoi qu'il en soit, laisse-moi finir mon dessin pour que je puisse le vendre et t'acheter du porto."
« Vous n'avez plus besoin d'acheter de vin », dit Johnsy, les yeux toujours rivés sur la fenêtre. « Il y en a un autre. Il n'en reste que quatre. Je veux voir le dernier tomber avant qu'il ne fasse noir. Alors j'irai aussi.
"Johnsy, ma chérie", dit Sue en se penchant sur elle. "Je dois aller appeler Behrman pour qu'il soit mon modèle. Voulez-vous me promettre de garder les yeux fermés et de ne pas regarder ces feuilles jusqu'à ce que je revienne ? Je serai de retour dans une minute."
"Dites-moi quand je peux ouvrir les yeux", a déclaré Johnsy, "parce que je veux voir le dernier tomber. Je suis fatigué d'attendre. Je veux descendre à la voile comme une de ces pauvres feuilles fatiguées."
Le vieux Behrman était un peintre qui vivait au rez-de-chaussée en dessous d'eux. Il avait plus de soixante ans et avait été peintre pendant quarante ans, mais il n'avait rien accompli dans l'art. Cependant, il n'était pas déçu et espérait peindre un jour un chef-d'œuvre. Entre-temps, il gagne sa vie en exerçant divers métiers, servant souvent de modèle à ces jeunes peintres qui ne peuvent se payer le prix d'un professionnel. Il pensait sincèrement qu'il était de son devoir de protéger les deux filles à l'étage.
Sue a trouvé Behrman dans sa chambre mal éclairée et lui a parlé de la fantaisie de Johnsy, et qu'elle ne savait pas comment gérer la situation.
"Je ne peux pas l'empêcher de regarder ces feuilles ! Je ne peux pas ! cria-t-elle. "Et je ne peux pas tirer les rideaux pendant la journée. J'ai besoin de lumière pour mon travail !"
"Quoi!" cria le vieil homme. "Pourquoi laissez-vous des idées aussi stupides lui venir à l'esprit ? Non, je ne poserai pas pour vous !" Oh, cette pauvre petite Miss Johnsy !"
"Très bien, Mr Behrman," dit Sue, "Si vous ne voulez pas poser pour moi, vous n'en avez pas besoin. J'aurais aimé ne pas vous l'avoir demandé. Mais je pense que tu « es un vieux - vieux - méchant » Et elle se dirigea vers la porte, le menton en l'air.
"Qui a dit que je ne poserais pas ?", a crié Behrman. "Je viens avec vous. Ce n'est pas un endroit où Miss Johnsy peut être malade ! Un jour, je « peindrai un chef-d'œuvre, et nous » partirons tous !
Johnsy dormait quand ils sont montés. Sue et Behrman ont regardé par la fenêtre la vigne. Puis ils se regardèrent sans se parler. Une pluie froide tombait, mêlée de neige. Ils ont commencé à travailler...

La dernière feuille (par O. Henry) Au sommet d'une vieille maison en brique à New York deux jeunes peintres Sue et Johnsy avaient leur atelier. Ils s'étaient rencontrés dans un restaurant bon marché et avaient vite découvert que, bien que leurs personnages différaient, leurs visions de la vie et de l'art étaient les mêmes. Quelque temps plus tard, ils ont trouvé une pièce qui convenait à un studio et ont commencé à vivre encore plus économiquement qu'auparavant. C'était en mai. En novembre, un étranger froid et invisible, que les médecins appelaient Pneumonie, allait d'un endroit à l'autre dans le quartier où ils vivaient, touchant les gens ici et là avec ses doigts glacés. M. Pneumonia n'était pas ce qu'on pourrait appeler un gentil vieux monsieur. Il n'était pas juste de sa part de choisir une petite femme comme Johnsy qui était manifestement inapte à supporter la tension de la souffrance, mais il l'a fait, et elle était allongée sur son lit étroit, sans force pour bouger, regardant la maison de briques voisine. . Après avoir examiné Johnsy un matin, le médecin a appelé Sue hors de la pièce et lui a donné une ordonnance en disant : « Je ne veux pas vous effrayer, mais à présent, elle a une chance sur, disons, dix, et cette chance est pour qu'elle veuille vivre. Mais votre petite dame a décidé qu'elle ne guérira pas, et si un patient se désintéresse de la vie, cela enlève 50 % du pouvoir de la médecine. Si vous pouviez d'une manière ou d'une autre lui faire poser une question sur les nouveaux styles de chapeaux d'hiver, je vous promets une chance sur cinq pour elle." Après le départ du médecin, Sue est sortie dans le couloir et a pleuré. Dès qu'elle parvint à retenir ses larmes, elle rentra gaiement dans la pièce en sifflotant un air joyeux. Johnsy était allongée les yeux vers la fenêtre. Pensant que Johnsy dormait, Sue a cessé de siffler. Elle arrangea sa planche à dessin et commença à travailler. Bientôt, elle entendit un bruit sourd, plusieurs fois répété. Elle se dirigea rapidement vers le chevet. Les yeux de Johnsy étaient grands ouverts. Elle regardait par la fenêtre et comptait - comptant à rebours. « Douze », dit-elle, et un peu plus tard, « onze », puis « dix » et « neuf », puis « huit » et "sept" presque ensemble. Sue regarda par la fenêtre. Qu'y avait-il à compter ? Il n'y avait que le côté vide de la maison de briques à vingt pieds. Une vieille vigne grimpait à mi-hauteur du mur de briques. Les vents froids d'automne avaient soufflé sur ses feuilles jusqu'à ce qu'il soit presque nu. « Qu'est-ce qu'il y a, ma chérie ? » demanda Sue. « Six », dit Johnsy presque dans un murmure. « Ils tombent plus vite maintenant, je peux à peine les suivre. un autre. « Cinq quoi, chéri ? Dis-moi." "Part. Sur la vigne. Quand le dernier s'en va, je dois y aller aussi. Je le sais depuis trois jours. Le médecin ne te l'a pas dit ?" une. Quoi qu'il en soit, laissez-moi finir mon dessin pour que je puisse le vendre et vous acheter du porto. » « Vous n'avez plus besoin d'acheter de vin », dit Johnsy, les yeux toujours rivés sur la fenêtre. " Il y en a un autre. Il n'en reste que quatre. Je veux voir le dernier tomber avant qu'il ne fasse noir. Alors j'irai aussi. " " Johnsy, ma chérie ", dit Sue en se penchant sur elle. appeler Behrman pour être mon modèle. Voulez-vous me promettre de garder les yeux fermés et de ne pas regarder ces feuilles jusqu'à ce que je revienne ? Je reviens dans une minute." "Dites-moi quand je peux ouvrir les yeux", a déclaré Johnsy, "parce que je veux voir le dernier tomber. Je suis fatigué d'attendre. Je veux descendre à la voile comme une de ces pauvres feuilles fatiguées. » Le vieux Behrman était un peintre qui vivait au rez-de-chaussée en dessous d'eux. Il avait plus de soixante ans et avait été peintre pendant quarante ans, mais il n'avait rien accompli en art. Cependant, il n'était pas déçu et espérait peindre un jour un chef-d'œuvre. En attendant, il gagnait sa vie en exerçant divers métiers, servant souvent de modèle à ces jeunes peintres qui ne pouvaient pas payer le prix d'un professionnel. Il pensait sincèrement Il est de son devoir de protéger les deux filles à l'étage. Sue a trouvé Behrman dans sa chambre mal éclairée et lui a parlé de la fantaisie de Johnsy, et qu'elle ne savait pas comment gérer la situation. "Je ne peux pas l'empêcher de regarder ces Je ne peux tout simplement pas!" cria-t-elle. "Et je ne peux pas tirer les rideaux pendant la journée. J'ai besoin de lumière pour mon travail!" "Quoi!" cria le vieil homme. "Pourquoi laissez-vous des idées aussi stupides lui venir à l'esprit ? Non, je ne poserai pas pour vous !" Oh, cette pauvre petite Miss Johnsy!" "Très bien, Mr Behrman," dit Sue, "Si vous ne voulez pas poser pour moi, vous n'en avez pas besoin. J'aurais aimé "ne pas te le demander. Mais je pense que tu es un vieux - vieux - méchant" Et elle se dirigea vers la porte, le menton en l'air. "Qui a dit que je ne poserais pas ?" cria Behrman. "Je viens avec vous. Ce n'est "pas un endroit pour que Miss Johnsy soit malade ! Un jour, je peindrai un chef-d'œuvre, et nous partirons tous !" Johnsy dormait quand ils sont montés. Sue et Behrman ont regardé par la fenêtre la vigne. Puis ils se regardèrent sans se parler. Une pluie froide tombait, mêlée de neige. Ils ont commencé à travailler...

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The Last Sheet (par Fr. Henry) Au sommet d'une vieille maison en brique à New York, deux jeunes artistes Sue et Johnsy avaient leur studio. Ils se sont rencontrés dans une taverne et ont rapidement découvert que bien que leurs personnages différaient, leurs points de vue sur la vie et l'art étaient les mêmes. Au bout d'un moment, ils trouvèrent une pièce qui convenait à un studio et commencèrent à vivre encore plus économiquement qu'auparavant. En novembre, un inconnu froid et invisible, que les médecins appellent une pneumonie, est allé d'un endroit à l'autre dans la région où ils vivaient, touchant les gens ici et là avec ses doigts glacés. M. Pneumonia n'était pas ce qu'on appellerait un gentil vieux monsieur. Il n'était pas juste pour lui de choisir une petite femme comme Johnsy, qui était manifestement inapte, à supporter une souche de souffrance, mais il l'a fait, et elle était allongée sur son lit étroit, sans force pour bouger, regardant la maison de briques voisine. .Après avoir examiné Johnsy Un matin, le médecin a appelé Sue hors de la pièce et lui a donné une ordonnance en disant: «Je ne veux pas vous effrayer, mais à l'heure actuelle, elle a une chance sur, disons, dix, et c'est la chance pour elle de vouloir vivre. Mais votre petite dame a décidé qu'elle n'irait pas mieux, et si un patient se désintéresse de la vie, elle enlève 50 % du pouvoir du médicament. Si vous réussissiez à lui faire poser une question sur les nouveaux styles d'hiver dans les chapeaux, je vous promettrais une chance sur cinq pour elle. » Après le départ du médecin, Sue est sortie dans le couloir et a pleuré. Dès qu'elle parvint à retenir ses larmes, elle rentra joyeusement dans la pièce en sifflotant des airs joyeux. Johnsy pose ses yeux vers la fenêtre. Pensant que Johnsy dormait, Sue a cessé de siffler. Elle a organisé sa planche à dessin et a commencé à travailler. Bientôt, elle entendit un bruit sourd, répété plusieurs fois. Elle est vite allée se coucher. Les yeux de Johnsy étaient grands ouverts. Elle regarde par la fenêtre et compte - compte à rebours. « Douze », dit-elle, et un peu plus tard, « onze » ; puis "dix" et "neuf", puis "huit" et "sept" presque ensemble. Sue regarda par la fenêtre. À quoi fallait-il s'attendre ? Il n'y avait qu'un côté vide d'une maison en brique à vingt mètres. Les vieux raisins de vigne s'élevaient à mi-hauteur dans le mur de briques, que les vents froids d'automne ont soufflé sur ses feuilles, jusqu'à ce qu'il soit presque nu. demanda Sue. « Six », dit Johnsy, presque dans un murmure. "Ils tombent plus vite maintenant, je peux à peine les suivre. Il y en a un autre. Il n'en reste plus que cinq maintenant. » « Cinq quoi, ma chérie ? Dites-moi." "Des feuilles. Des raisins. Quand le dernier sort, je dois y aller aussi. C'est connu depuis trois jours. Le médecin ne vous l'a pas dit?" "Comment le médecin peut-il me dire ces bêtises? " Sue a dit, essayant de contrôler sa voix, "Il m'a dit ce matin que tes chances étaient de dix contre une. Quoi qu'il en soit, laisse-moi finir mon dessin pour que je puisse la vendre et t'acheter du porto." du vin », dit Johnsy, les yeux toujours rivés sur la fenêtre. « Il y en a un autre. Il n'en reste que quatre. Je veux voir le dernier automne avant qu'il ne fasse noir. dit Sue en se penchant sur elle. Il faut que j'aille appeler Behrman pour qu'il soit mon modèle. Me promettez-vous de garder les yeux fermés et de ne pas regarder ceux qui partent jusqu'à ce que je sois de retour ? Je reviens dans une minute. "Dites-moi quand je pourrai ouvrir les yeux", a déclaré Johnsy, "parce que je veux voir la dernière chute. J'en ai marre d'attendre. Je veux aller nager comme une de ces pauvres feuilles fatiguées." Le vieux Behrman était un peintre qui vivait au rez-de-chaussée en dessous d'eux. Il avait dans la soixantaine passée et artiste depuis quarante ans maintenant, mais il n'avait rien accompli. dans l'art. Cependant, il n'a pas été déçu et espère un jour peindre un chef-d'œuvre. Entre-temps, il a gagné sa vie en faisant divers travaux, servant souvent de modèle à ces jeunes artistes qui ne peuvent pas payer le prix d'un professionnel. Il pense sincèrement qu'il est de son devoir de protéger les deux filles à l'étage. Sue a trouvé Behrman dans sa chambre, faiblement éclairée et lui a dit que Johnsy était dans un fantasme et qu'elle ne savait pas comment gérer la situation. de regarder ces feuilles ! Je ne peux tout simplement pas ! » cria-t-elle "Et je ne peux pas peindre des rideaux pendant la journée. J'ai besoin de lumière pour mon travail !" s'écria le vieil homme. " Pourquoi laissez-vous venir à l'esprit des idées aussi stupides ? Non, je ne pose pas pour vous ! Oh, quelle pauvre petite Miss Johnsy ! " Moi, vous n'avez pas besoin de moi. Je ne te demande pas. Mais je pense que tu es une vieille vieille méchante - "et elle a marché jusqu'à la porte avec son menton en l'air. Qui a dit que je ne mettrais pas dedans?" cria Behrman " Je viens avec toi. Ce n'est pas un endroit pour que Miss Johnsy en ait marre ! Un jour je peindrai un chef-d'œuvre et nous partirons tous ! " Puis ils se regardèrent sans se parler. Une pluie froide tombait, mélangée à de la neige. Ils ont commencé à travailler...

The Last Leaf (O. Henry) Au sommet d'une vieille maison en brique de New York, deux jeunes artistes Sue et Jonesy avaient leur atelier. Ils se sont rencontrés dans un restaurant bon marché et ont rapidement découvert que bien que leurs personnages soient différents, leurs visions de la vie et de l'art étaient les mêmes. Au bout d'un moment, ils ont trouvé une pièce qui convenait à un studio et ont commencé à vivre encore plus économiquement qu'auparavant. C'était en mai. En novembre, un inconnu froid et invisible, que les médecins appellent une pneumonie, s'est déplacé d'un endroit à l'autre dans la région où ils vivaient, touchant les gens ici et là avec ses doigts glacés. M. Pneumonia n'est pas ce qu'on pourrait appeler un bon vieux monsieur. Il n'était pas juste pour lui de choisir une petite femme comme Jonesy, qui était clairement inapte à supporter le fardeau de la souffrance, mais il l'a fait, et elle s'est allongée sur le lit étroit, incapable de bouger, fixant la maison de briques voisine. Après avoir examiné Jonesy un matin, le médecin a appelé Sue hors de la pièce et lui a donné une ordonnance en disant : « Je ne veux pas vous effrayer, mais pour le moment, elle a une chance, disons dix, et cette chance est pour elle de Mais votre petite dame subit un lavage de cerveau qu'elle ne guérira pas, et si la patiente se désintéresse de la vie, elle enlève 50% du pouvoir du médicament. Si vous pouvez d'une manière ou d'une autre lui faire poser une question sur nouveaux styles de chapeaux d'hiver, je vous promets une chance sur cinq pour elle. » Après le départ du médecin, Sue est sortie dans le couloir et a appelé. Dès qu'elle parvint à retenir ses larmes, elle rentra gaiement dans la pièce en sifflotant un air joyeux. Jonesy était allongée les yeux vers la fenêtre. Pensant que Jonesy dormait, Sue a cessé de siffler. Elle redressa la planche à dessin et commença à travailler. Bientôt, elle entendit un bruit sourd, répété plusieurs fois. Elle s'est rapidement approchée du lit du patient. Les yeux de Jonesy étaient grands ouverts. Elle regardait par la fenêtre et comptait – comptant à rebours. « Douze », dit-elle, et un peu plus tard, « onze » ; puis "dix" et "neuf", puis "huit" et "sept" presque ensemble. Sue regarda par la fenêtre. Qu'y avait-il à compter ? Il n'y avait qu'une partie vide d'une maison en brique à vingt pieds. Une vieille vigne a grimpé à mi-hauteur du mur de briques. Les vents froids d'automne ont emporté ses feuilles jusqu'à ce qu'elles soient presque nues. "Quel est le problème chéri?" a demandé Sue. "Six," dit Jonesy presque dans un murmure. "Ils tombent plus vite, je peux à peine les suivre. Il y en a un autre. Il n'en reste que cinq maintenant." "Cinq, quoi, ma chérie? Dis-moi." " Des feuilles. Sur la vigne. Quand le dernier partira, je dois y aller aussi. Je le sais dans les trois jours. Le médecin ne te l'a-t-il pas dit ? " " Comment le médecin m'a-t-il dit cette absurdité ? pour contrôler sa voix. "Il m'a dit ce matin que tu avais dix fois plus de chances. Quoi qu'il en soit, laisse-moi finir mon dessin pour que je puisse le vendre et t'acheter du porto." "Vous n'avez pas besoin d'acheter plus de vin", a déclaré Jonesy avec ses yeux toujours sur la fenêtre. "En voilà un autre. Il n'en reste que quatre. Je veux voir le dernier tomber avant qu'il ne fasse noir. Alors j'irai aussi." "Jonsey, ma chérie", dit Sue en se penchant sur elle. "Je dois aller appeler Behrman pour qu'il soit mon modèle. Voulez-vous me promettre de garder les yeux fermés et de ne pas regarder ces feuilles jusqu'à mon retour ? Je reviens dans une minute." "Dites-moi quand je pourrai ouvrir les yeux", dit Jonesy, "parce que je veux voir la dernière chute. Je suis fatigué d'attendre. Je veux aller naviguer comme une de ces pauvres feuilles fatiguées." Old Berman était un artiste qui vivait au premier étage en dessous d'eux. Il avait déjà plus de soixante ans et était artiste depuis quarante ans, mais il n'avait rien fait dans l'art. Cependant, il n'était pas déçu et espérait peindre un jour un chef-d'œuvre. En attendant, il gagne sa vie en réalisant diverses missions, servant souvent de modèle à ces jeunes artistes qui ne peuvent se payer le prix d'un professionnel. Il sentait sincèrement qu'il était de son devoir de protéger les deux filles en haut des escaliers. Sue a trouvé Behrman dans sa chambre faiblement éclairée et lui a parlé du fantasme de Jonesy et qu'elle ne savait pas comment gérer la situation. "Je ne peux pas l'empêcher de regarder ces feuilles ! Je ne peux pas !", a-t-elle crié. « Et je ne peux pas tirer les rideaux pendant la journée. J'ai besoin de lumière pour mon travail ! "Quoi!" cria le vieil homme. "Pourquoi laissez-vous de telles idées insensées venir dans votre tête ? Non, je n'imaginerai pas pour vous ! Oh, pauvre petite Miss Jonesy !" "Très bien, M. Berman," dit Sue, "si vous ne voulez pas poser pour moi, vous n'avez pas besoin de moi. J'aurais aimé vous le demander, mais je pense que vous êtes un vieux méchant. - vieux -" Et elle se dirigea vers la porte le menton en l'air. "Qui a dit que je ne me soumettrais pas ?", a crié Behrman. "Je viens avec vous. Ce n'est pas un endroit où Miss Jonesy peut tomber malade ! Un jour, je peindrai un chef-d'œuvre, et nous partirons tous !" Jonesy dormait quand ils montèrent. Sue et Behrman ont regardé par la fenêtre la vigne. Puis ils se regardèrent sans se parler. Une pluie froide est tombée, mélangée à de la neige. Ils ont commencé à travailler...

traduction, veuillez patienter..

last leaf (o. henry) au sommet d'une vieille maison en brique à new york deux jeunes artistes, sue et johnsy avaient leur propre studio. ils se sont rencontrés dans un restaurant bon marché, et ont vite découvert que bien que leurs personnages soient différents, leurs visions de la vie et l'art étaient les mêmes. après un certain temps, ils ont trouvé une pièce qui convenait à un studio et ont commencé à vivre encore plus économiquement qu'avant. c'était en mai. dans le comté où ils vivent, et des gens ici et là avec ses doigts de glace. M. Pneumonia n'est pas ce que vous appelleriez un bon vieux gentleman. partager le fardeau de la souffrance, mais il l'a fait, et elle est allongée sur son lit étroit sans force pour bouger, regardant la maison de briques voisine. Après avoir examiné johnsy le matin, le Dr Sue a appelé de la chambre et lui a donné une ordonnance, déclarant : "Je ne veux pas vous effrayer, mais actuellement Si elle a une chance sur, disons, dix, et cette chance, elle veut vivre. mais votre petite dame n'a pas osé qu'elle ne recevrait pas, et si le patient se désintéresse de la vie, il prend 50% de la puissance du médicament . si vous pouviez un jour lui poser une question sur les nouveaux styles de chapeaux d'hiver, je vous promets une chance sur 5 pour elle." Après le départ du médecin, sue est sortie dans le couloir et a pleuré. , sifflant un air joyeux. johnsy pose ses yeux sur la fenêtre. pense que johnsy dormait, sue a cessé de siffler. elle a organisé son bureau et a commencé à travailler. bientôt elle a entendu un son faible, répété plusieurs fois .elle est allée se coucher rapidement. les yeux de johnsy étaient grandes ouvertes, elle regarda par la fenêtre et compta - compta à rebours. « douze », dit-elle, et un peu plus tard, 11 ; », puis « 10 » et « neuf », puis « 8 » et « sept » pratiquement ensemble. Sue a regardé par la fenêtre. qu'y avait-il à compter ? là ne sont que le côté vide d'une maison en briques à vingt mètres. une vieille vigne à mi-hauteur du mur de briques le vent froid d'automne a arraché ses feuilles jusqu'à ce qu'il soit presque nu. tombant plus vite, je peux à peine les supporter. En voici un autre. Il n'en reste que cinq. ""cinq - quoi, ma chérie? dis-moi. ""feuilles.sur la vigne.quand est la dernière fois qu'il sort, je dois y aller aussi.Je sais que depuis trois jours.n'a pas dit le médecin?" « Comment les médecins m'ont-ils raconté ces bêtises ? », a déclaré Sue en essayant de contrôler sa voix. « Il m'a dit ce matin que vos chances étaient de dix contre une. Quoi qu'il en soit, laissez-moi finir mon dessin pour que je puisse vendre et acheter du porto. pour toi. "" Vous n'avez pas besoin d'acheter plus de vin ", a déclaré Johnsy avec ses yeux toujours sur la fenêtre. se penchant sur elle. Je dois aller appeler Behrman pour être mon modèle. me promettez-vous de garder les yeux fermés et ne pas regarder ces feuilles jusqu'à ce que je revienne ? Je reviens dans une minute. " Dis-moi quand puis-je ouvrir les yeux ", a déclaré Johnsy, " parce que je veux voir la dernière tomber. J'en ai assez d'attendre. Je veux flotter comme une de ces pauvres feuilles fatiguées." Le vieux Behrman était un artiste qui vivait au premier étage en dessous d'eux. et a été artiste pendant quarante ans, mais il n'a rien réalisé dans l'art. Cependant, il était pas déçu, et espère qu'il représentera un jour un chef-d'œuvre. en même temps il gagnait sa vie en exerçant divers postes, servant souvent de modèle aux jeunes artistes qui ne peuvent pas payer un professionnel. il croyait sincèrement que th oh c'est son devoir de protéger deux filles. Sue a été retrouvée dans sa chambre faiblement éclairée par Behrman et l'a informé à propos de Johnsy Campy et qu'elle ne sait pas comment gérer la situation. "Je ne peux pas l'empêcher de regarder ces feuilles Je ne peux pas! "elle pleure." et je ne peux pas avoir de rideaux pendant la journée. j'ai besoin de lumière dans mon travail ! « Quoi ? ! cria le vieil homme. » "Très bien, M. Behrman," dit Sue, "si vous ne voulez pas poser pour moi, vous l'êtes. J'aurais aimé ne pas te demander. mais je pense que tu es une vieille - vieille - "et elle est venue à la porte avec son menton en l'air." qui a dit que je ne pose pas? pas de place pour miss johnsy sois mauvais ! un jour je peindrai un chef-d'œuvre et nous partirons tous ! "Johnsy dormait quand ils sont montés. Sue et Behrman ont regardé par la fenêtre les raisins. Puis ils se sont regardés sans parler. Une pluie froide tombait mélangée à de la neige. Ils ont commencé à travailler.

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Si vous n'avez pas lu les histoires d'O. Henry, il est temps de faire connaissance avec cet écrivain américain. Et nous allons commencer par cela, peut-être, meilleure nouvelle, The Last Leaf. Bien que O. Henry ait essayé d'éviter les mauvaises fins pour ne pas vexer son lecteur, la fin de cette histoire est ambiguë... L'histoire est adaptée au niveau intermédiaire (pour avancé). Lisez l'histoire en ligne "The Last Leaf" en anglais ou en russe, et regardez également ses adaptations cinématographiques.

O. Henry "La dernière feuille (partie 1)"

Mots pour la partie 1 :

partagé un studio- partagé un appartement d'une pièce
Cette maladie, la pneumonie- Cette maladie, la pneumonie
Elle a une chance dans- laisse nous dire Dix Elle a une chance sur, disons, dix.
A-t-elle quelque chose en tête qui mérite réflexion ? A-t-elle quelque chose à penser ?
compter les voitures à ses funérailles- compter les voitures de votre cortège funèbre
répété plusieurs fois- répété plusieurs fois
Elle était …. — compter à rebours Elle a compté à rebours.
Qu'y avait-il à compter ? Qu'y avait-il à compter ?
Une vieille vigne de lierre- vieux lierre
Quand le dernier tombe- Quand le dernier tombe
Alors j'irai aussi.« Alors je mourrai.

O. Henry
(Traduit par Daruzez)

DERNIÈRE PAGE

Dans un petit pâté de maisons à l'ouest de Washington Square, les rues se sont emmêlées et se sont divisées en courtes bandes appelées allées. Ces passages forment des angles étranges et des lignes courbes. Une rue s'y croise même deux fois. Un certain artiste a réussi à découvrir une propriété très précieuse de cette rue. Supposons qu'un assembleur d'un magasin avec une facture de peinture, de papier et de toile s'y retrouve, rentre chez lui sans toucher un seul centime sur la facture !

C'est ainsi que les artistes sont tombés sur le quartier particulier de Greenwich Village à la recherche de fenêtres orientées au nord, de toits du XVIIIe siècle, de lofts hollandais et de loyers bon marché. Ensuite, ils ont déplacé quelques tasses en étain et un ou deux braseros de la Sixième Avenue et ont établi une «colonie».

Le studio de Sue et Jonesy était au sommet d'un immeuble en brique de trois étages. Jonesy est un diminutif de Joanna. L'un venait du Maine, l'autre de Californie. Ils se sont rencontrés à la table d'hôte d'un restaurant de la Huitième Rue et ont constaté que leurs vues sur l'art, la salade de chicorée et les manches à la mode étaient à peu près les mêmes. En conséquence, un studio commun a vu le jour. C'était en mai. En novembre, l'inconnu hargneux, que les médecins appellent Pneumonia, traversa la colonie de manière invisible, touchant d'abord l'un, puis l'autre de ses doigts glacés. Dans l'East Side, ce meurtrier a avancé audacieusement, frappant des dizaines de victimes, mais ici, dans un labyrinthe de ruelles étroites couvertes de mousse, il a marché pied par pied.

M. Pneumonia n'était en aucun cas un vieux monsieur galant. Une petite fille, anémique des guimauves de Californie, pouvait difficilement être considérée comme un adversaire digne d'un vieil imbécile costaud aux poings rouges et à l'essoufflement. Cependant, il la renversa et Jonesy resta immobile sur le lit en fer peint, regardant à travers le cadre de la fenêtre hollandaise peu profonde le mur blanc de la maison en brique voisine.

Un matin, le docteur préoccupé appela Sue dans le couloir d'un seul mouvement de ses sourcils gris hirsutes.

Elle a une chance... eh bien, disons contre dix, dit-il en secouant le mercure du thermomètre. - Et puis, si elle-même veut vivre. Toute notre pharmacopée perdra son sens si les gens se mettent à agir dans l'intérêt du croque-mort. Votre petite demoiselle a décidé qu'elle n'irait pas mieux. A quoi pense-t-elle ?

Elle... elle voulait peindre le golfe de Naples.

Des peintures? Absurdité! N'a-t-elle pas quelque chose dans son âme qui mérite vraiment réflexion - par exemple, les hommes ?

Eh bien, alors elle s'est juste affaiblie, a décidé le médecin. - Je ferai tout ce que je peux faire en tant que représentant de la science. Mais quand mon patient commence à compter les voitures de son cortège funèbre, j'écarte cinquante pour cent du pouvoir de guérison du médicament. Si vous arrivez à lui faire demander une seule fois quel style de manches elle portera cet hiver, je vous garantis qu'elle aura une chance sur cinq au lieu d'une sur dix.

Après le départ du médecin, Sue a couru dans l'atelier et a pleuré dans une serviette en papier japonaise jusqu'à ce qu'elle soit complètement trempée. Puis elle entra bravement dans la chambre de Jonesy avec une planche à dessin, en sifflotant du ragtime.

Jonesy était allongée, le visage tourné vers la fenêtre, à peine visible sous les couvertures. Sue a cessé de siffler, pensant que Jonesy s'était endormie.

Elle a installé le tableau noir et a commencé un dessin à l'encre d'un article de magazine. Pour les jeunes artistes, le chemin vers l'Art est pavé d'illustrations pour des histoires de magazines, avec lesquelles les jeunes auteurs ouvrent la voie à la Littérature.

Alors que Sue esquissait la silhouette d'un cow-boy de l'Idaho dans un élégant pantalon en fer à cheval et un monocle dans les yeux pour une histoire, Sue entendit un doux murmure répété plusieurs fois. Elle se précipita vers le lit. Les yeux de Jonesy étaient ouverts. Elle regarda par la fenêtre et compta - compta à rebours.

Douze, dit-elle, et au bout d'un moment, onze, puis dix et neuf, puis huit et sept, presque simultanément.

Sue regarda par la fenêtre. Qu'y avait-il à compter ? Tout ce qui était visible, c'était la cour vide et morne et le mur aveugle d'une maison en brique à vingt pas de là. Un vieux, vieux lierre avec un tronc noué et pourri aux racines, tressé jusqu'à la moitié de la brique. mur. Le souffle froid de l'automne arrachait les feuilles des vignes, et les squelettes nus des branches s'accrochaient aux briques croulantes.

Qu'est-ce qu'il y a là-dedans, chérie ? a demandé Sue.

Six, dit Jonesy d'une voix à peine audible. Maintenant, ils volent plus vite. Il y a trois jours, ils étaient près d'une centaine. La tête tournait pour compter. Et maintenant c'est facile. En voici un autre qui vole. Il n'en reste plus que cinq.

Qu'est-ce que cinq, chérie? Dites-le à votre Sudy.

Feuilles. Sur peluche. Quand la dernière feuille tombera, je mourrai. Je le sais depuis trois jours maintenant. Le médecin ne vous l'a pas dit ?

C'est la première fois que j'entends de telles bêtises ! Sue rétorqua avec un magnifique mépris. - Qu'est-ce que les feuilles du vieux lierre ont à voir avec le fait que tu iras mieux ! Et tu aimais toujours autant ce lierre, méchante fille ! Ne soyez pas stupide. Pourquoi, même ce matin, le médecin m'a dit que vous alliez bientôt récupérer ... laissez-moi, comment a-t-il dit cela? .. que vous avez dix chances contre une. Mais ce n'est pas moins que pour chacun de nous ici à New York, lorsque vous prenez un tram ou passez devant une nouvelle maison. Essayez de manger du bouillon et laissez votre Sudy finir le dessin pour qu'elle puisse le vendre à l'éditeur et acheter du vin pour sa fille malade et des côtelettes de porc pour elle-même.

Tu n'as plus besoin d'acheter de vin », répondit Jonesy en regardant attentivement par la fenêtre. - En voici un autre. Non, je ne veux pas de bouillon. Il n'en reste donc que quatre. Je veux voir tomber la dernière feuille. Alors je mourrai aussi.

Jonesy, ma chère, dit Sue en se penchant sur elle, me promets-tu de ne pas ouvrir les yeux et de ne pas regarder par la fenêtre avant que j'aie fini de travailler ? Je dois rendre ces illustrations demain. J'ai besoin de lumière, sinon je baisserais le rideau.

Vous ne pouvez pas peindre dans l'autre pièce ? Jonesy a demandé froidement.

J'aimerais m'asseoir avec vous », a déclaré Sue. "Et en plus, je ne veux pas que tu regardes ces stupides feuilles."

Dis-moi quand tu as fini, dit Jonesy en fermant les yeux, pâle et immobile comme une statue tombée, parce que je veux voir tomber la dernière feuille. J'en ai marre d'attendre. Je suis fatigué de penser. Je veux être libre de tout ce qui me retient - voler, voler de plus en plus bas, comme une de ces pauvres feuilles fatiguées.

Essayez de dormir », a déclaré Sue. - Je dois appeler Berman, je veux écrire de lui un chercheur d'or-ermite. Je suis au plus pour une minute. Écoute, ne bouge pas jusqu'à ce que je vienne.

Old Berman était un artiste qui vivait en bas sous leur studio. Il avait déjà plus de soixante ans, et une barbe, tout en boucles, comme le Moïse de Michel-Ange, descendait de sa tête un satyre sur le corps d'un nain. En art, Berman était un échec. Il allait écrire un chef-d'œuvre, mais ne l'a même pas commencé. Pendant plusieurs années, il n'a rien écrit, à l'exception de panneaux, publicités et barbouillages similaires dans le but de gagner de l'argent. Il gagnait sa vie en posant pour de jeunes artistes qui n'avaient pas les moyens de s'offrir des modèles professionnels. Il buvait beaucoup, mais parlait toujours de son futur chef-d'œuvre. Sinon, c'était un vieil homme fougueux qui se moquait de toute sentimentalité et se considérait comme un chien de garde spécialement chargé de protéger deux petits artistes.

Sue a trouvé Berman sentant fortement les baies de genévrier dans son placard semi-obscur du rez-de-chaussée. Dans un coin, une toile vierge était posée sur un chevalet, prête à recevoir les premiers coups d'un chef-d'œuvre. Sue a parlé au vieil homme du fantasme de Jonesy et de ses craintes qu'elle, légère et fragile comme une feuille, ne s'envole pas quand son lien fragile avec le monde s'affaiblit. Le vieux Berman, dont les yeux rouges étaient très visiblement larmoyants, cria, se moquant de ces fantasmes idiots.

Quoi! il cria. - Est-il possible une telle stupidité - mourir parce que les feuilles tombent du maudit lierre! La première fois que j'entends ! Non, je ne veux pas poser pour ton idiot d'ermite. Comment peux-tu la laisser te remplir la tête avec de telles bêtises ? Ah, pauvre petite Miss Jonesy !

Elle était très malade et faible, dit Sue, et la fièvre lui a donné toutes sortes de fantasmes morbides. Très bien, M. Berman, si vous ne voulez pas poser pour moi, alors ne le faites pas. Je pense toujours que tu es un vieil homme méchant... un vieux bavard méchant.

Voici une vraie femme ! cria Berman. - Qui t'a dit que je ne voulais pas poser ? Allons-y. Je viens avec vous. Pendant une demi-heure, je dis que je veux poser, ce n'est pas le lieu d'être malade pour une aussi bonne fille que Miss Jonesy. Un jour, j'écrirai un chef-d'œuvre et nous sortirons tous d'ici. Oui oui!

Jonesy somnolait quand ils montèrent. Sue tira le rideau jusqu'au rebord de la fenêtre et fit signe à Berman de se diriger vers l'autre pièce. Là, ils allèrent à la fenêtre et regardèrent avec effroi le vieux lierre. Puis ils se regardèrent sans dire un mot. C'était une pluie froide et persistante mêlée de neige. Berman, dans une vieille chemise bleue, s'est assis dans la pose d'un chercheur d'or ermite sur une théière renversée au lieu d'un rocher.

Le lendemain matin, Sue s'est réveillée d'une courte sieste pour trouver Jonesy fixant le rideau vert qui avait été baissé, ses grands yeux ternes fixés sur elle.

Ramassez-le, je veux le voir », ordonna Jonesy dans un murmure.

Sue obéit avec lassitude.

Et regardez s'il vous plait ! Après de fortes pluies et de fortes rafales de vent qui n'ont pas cessé toute la nuit, une feuille de lierre était encore visible sur le mur de briques - la dernière ! Toujours vert foncé à la tige, mais teinté le long des bords déchiquetés du jaune de la combustion lente et de la décomposition, il se tenait courageusement sur une branche à vingt pieds au-dessus du sol.

C'est le dernier », a déclaré Jonesy. - Je pensais qu'il tomberait certainement la nuit. J'ai entendu le vent. Il tombera aujourd'hui, puis je mourrai aussi.

Chéri Chéri! dit Sue en posant sa tête fatiguée sur l'oreiller ! « Pense à moi si tu ne veux pas penser à toi ! Que va-t-il m'arriver!

Mais Jonesy n'a pas répondu. L'âme, se préparant à partir pour un voyage mystérieux et lointain, devient étrangère à tout dans le monde. Un fantasme morbide s'est complètement emparé de Jonesy, après que tous les fils qui la reliaient à la vie et aux gens se soient rompus les uns après les autres.

La journée passa, et même au crépuscule, ils purent voir une feuille de lierre solitaire tenant sa tige contre le mur de briques. Et puis, avec le début de l'obscurité, le vent du nord s'est levé à nouveau, et la pluie a battu sans cesse les fenêtres, roulant du toit hollandais bas.

Dès l'aube, l'impitoyable Jonesy ordonna de lever à nouveau le rideau.

La feuille de lierre était toujours là.

Jonesy resta longtemps à le regarder. Puis elle a appelé Sue, qui lui faisait chauffer du bouillon de poulet sur un brûleur à gaz.

J'ai été une mauvaise fille, Sudy, dit Jonesy. "Cette dernière feuille a dû être laissée sur la branche juste pour me montrer à quel point j'étais laide. Souhaiter la mort est un péché. Maintenant, vous pouvez me donner un peu de bouillon, puis du lait avec du porto ... Bien que non: apportez-moi d'abord un miroir à main, puis entourez-moi d'oreillers, et je m'assiérai et vous regarderai cuisiner.

Une heure plus tard, elle dit :

Sudy, j'espère un jour peindre la baie de Naples.

Le médecin est venu dans l'après-midi, et Sue a trouvé une excuse pour le faire entrer dans le couloir.

Les chances sont égales, dit le médecin en serrant la main fine et tremblante de Sue. - Avec de bons soins, vous gagnerez. Et maintenant je dois rendre visite à un autre patient en bas. Son nom de famille est Berman. Il semble être un artiste. Pneumonie aussi. C'est déjà un vieil homme et très faible, et l'attaque est forte. Il n'y a aucun espoir, mais aujourd'hui, il sera envoyé à l'hôpital, où il sera plus à l'aise.

Le lendemain, le médecin dit à Sue :

Elle est hors de danger. Tu as gagné. Maintenant, la nourriture et les soins sont tout.

Plus tard dans la soirée, Sue est allée au lit où Jonesy était allongée, tricotant joyeusement une écharpe bleu vif, complètement inutile, et a mis son bras autour d'elle, avec l'oreiller.

J'ai quelque chose à te dire, souris blanche", commença-t-elle. M. Berman est décédé aujourd'hui à l'hôpital d'une pneumonie. Il n'a été malade que deux jours. Le matin du premier jour, le portier a trouvé Berman par terre dans sa chambre, inconscient. Ses chaussures et tous ses vêtements étaient trempés et froids comme de la glace. Personne ne pouvait comprendre où il était sorti par une nuit terrible. Puis ils ont trouvé une lanterne qui brûlait encore, une échelle déplacée de sa place, plusieurs pinceaux jetés et une palette de peintures jaunes et vertes. Regarde par la fenêtre, chérie, la dernière feuille de lierre. Cela ne vous a-t-il pas surpris qu'il n'ait pas tremblé ou remué dans le vent ? Ah, chérie, c'est le chef-d'œuvre de Berman - il l'a écrit la nuit où la dernière feuille est tombée.
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DANS UN PETIT QUARTIER à l'ouest de Washington Square, les rues sont devenues folles et se sont divisées en petites bandes appelées "places". Ces "lieux" font des angles et des courbes étranges. Une rue se croise une fois ou deux. Un artiste a un jour découvert une opportunité précieuse dans cette rue. Supposons qu'un collectionneur avec une facture de couleurs, papiers et toiles, en parcourant cette route, se retrouve soudain à revenir, sans qu'un centime ait été payé d'acompte !

Ainsi, dans le pittoresque vieux Greenwich Village, les gens de l'art sont rapidement venus rôder, à la recherche de fenêtres nord, de pignons du XVIIIe siècle, de greniers hollandais et de loyers modiques. Puis ils ont importé des tasses en étain et un ou deux réchauds de la Sixième Avenue, et sont devenus une « colonie ».

Au sommet d'un squatty en briques de trois étages, Sue et Johnsy avaient leur studio. "Johnsy" était familier à Joanna. L'un venait du Maine, l'autre de Californie. Ils s'étaient rencontrés à la table d'hôte d'un "Delmonico" de la Huitième Rue et avaient trouvé leurs goûts pour l'art, la salade de chicorée et les manches d'évêque si sympathiques qu'il en résulta l'atelier commun.

C'était en mai. En novembre, un étranger froid et invisible, que les médecins appelaient Pneumonia, parcourait la colonie, en touchant un ici et là avec son doigt glacé. Du côté est, ce ravageur avançait hardiment, frappant ses victimes par dizaines, mais ses pieds avançaient lentement dans le dédale des « places » étroites et couvertes de mousse.

M. La pneumonie n'était pas ce qu'on appellerait un vieux monsieur chevaleresque. Une mite de petite femme au sang fluidifié par les zéphyrs californiens n'était guère un gibier pour le vieux poing rouge et le souffle court. Mais Johnsy il a frappé; et elle gisait, bougeant à peine, sur son lit de fer peint, regardant à travers les petites vitres hollandaises le côté vide de la maison de briques voisine.

Un matin, le médecin occupé a invité Sue dans le couloir avec un sourcil gris et hirsute.

"Elle a une chance - disons, dix", a-t-il déclaré en secouant le mercure de son thermomètre médical. "Et cette chance, c'est qu'elle veuille vivre. Cette façon dont les gens font la queue du côté du croque-mort rend toute la pharmacopée idiote. Votre petite dame a décidé qu'elle n'allait pas guérir . A-t-elle quelque chose en tête ?"

"Elle - elle voulait peindre la baie de Naples un jour", a déclaré Sue.

« Peindre ? - bosh ! A-t-elle quelque chose en tête qui réfléchissait à deux fois - un homme, par exemple ?

"Un homme?" dit Sue, avec un accent de harpe juive dans la voix. il n'y a rien de tel."

"Eh bien, c'est la faiblesse, alors," dit le docteur. "Je ferai tout ce que la science, dans la mesure où elle pourra filtrer à travers mes efforts, peut accomplir. Mais chaque fois que ma patiente commence à compter les voitures de son cortège funèbre, je soustrais 50 centimes au pouvoir curatif des médicaments. Si vous arrivez à posez une question sur les nouveaux styles d'hiver en manches de cape, je vous promets une chance sur cinq pour elle, au lieu d'une sur dix."

Après le départ du médecin, Sue est entrée dans la salle de travail et a pleuré une serviette japonaise en bouillie. Puis elle se précipita dans la chambre de Johnsy avec sa planche à dessin, sifflotant du ragtime.

Johnsy était étendue, faisant à peine une ondulation sous les draps, le visage tourné vers la fenêtre. Elle cessa de siffler, pensant qu'elle dormait.

Elle a arrangé son tableau et a commencé un dessin à la plume pour illustrer un article de magazine. Les jeunes artistes doivent tracer leur voie vers l'Art en dessinant des images pour des articles de magazines que de jeunes auteurs écrivent pour ouvrir leur voie à la Littérature.

Alors que Sue dessinait un élégant pantalon d'équitation et un monocle sur la figure du héros, un comboboy de l'Idaho, elle entendit un nouveau son, plusieurs fois répété. Elle se dirigea rapidement vers le chevet.

Les yeux de Johnsy étaient grands ouverts, elle regardait par la fenêtre et comptait – comptait à rebours.

Douze », dit-elle, et un peu plus tard, « onze » ; et puis « dix », et « neuf » ; et puis « huit » et « sept » presque ensemble.

Sue regarda avec sollicitude par la fenêtre. Qu'y avait-il à compter ? Il n'y avait qu'une cour nue et morne à voir, et le côté vide de la maison en brique à vingt pieds de là. Une vieille, vieille vigne de lierre, noueuse et pourrie aux racines, grimpait à mi-hauteur du mur de briques. Le souffle froid de l'automne a frappé ses feuilles de la vigne jusqu'à ce que ses branches squelettiques s'accrochent, presque nues, aux briques qui s'effritent.

« Qu'est-ce qu'il y a, ma chérie ? » demanda Sue.

"Six", dit Johney, presque dans un murmure. "Ils" tombent plus vite maintenant. Il y a trois jours, ils étaient près d'une centaine. Ça me faisait mal à la tête de les compter. Mais inclinez-vous "c'est facile. Il y en a un autre. Il n'en reste plus que cinq maintenant."

« Cinq quoi, ma chérie ? » Dites-le à votre juge/"

"Feuilles. Sur la vigne de lierre. Quand le dernier tombe, je dois y aller aussi. Je le sais depuis trois jours. Le médecin ne vous l'a-t-il pas dit ?"

"Oh, je n'ai jamais entendu parler d'une telle absurdité", se plaignit Sue, avec un magnifique mépris. "Qu'est-ce que les vieilles feuilles de lierre ont à voir avec ton rétablissement? Et tu aimais tellement cette vigne, espèce de vilaine fille. Ne sois pas une oie. Eh bien, le médecin m'a dit ce matin que vos chances de guérir très bientôt étaient - voyons exactement ce qu'il a dit - il a dit que les chances étaient de dix contre un ! New York quand nous roulons dans les tramways ou passons devant un nouveau bâtiment. Essayez de prendre du bouillon maintenant, et laissez Sudie retourner à son dessin, afin qu'elle puisse en vendre à l'éditeur, et acheter du porto pour son enfant malade, et des côtelettes de porc pour les gourmands."

"Vous n'avez plus besoin de vin", a déclaré Johnsy, les yeux fixés par la fenêtre.

"Il y en a un autre. Non, je ne veux pas de bouillon. Il n'en reste que quatre. Je veux voir le dernier tomber avant qu'il ne fasse noir. Alors j'irai aussi."

"Johnsy, ma chérie", dit Sue en se penchant sur elle, "veux-tu me promettre de te garder près de toi et de ne pas regarder par la fenêtre jusqu'à ce que j'aie fini de travailler ? Je dois remettre ces dessins d'ici demain. J'ai besoin la lumière ou je baisserais l'ombre."

« Tu ne pourrais pas dessiner dans l'autre pièce ? » demanda froidement Johny.

Je "préfère être ici à côté de vous", a déclaré Sue. "En plus, je ne veux pas que tu continues à regarder ces stupides feuilles d'oves."

"Dites-moi dès que vous aurez fini", dit Johnsy, fermant les yeux, et allongée blanche et immobile comme une statue tombée, "parce que je veux voir le dernier tomber. Je suis fatigué d'attendre. J'en ai marre de penser. J'ai envie de lâcher prise sur tout, et de descendre, descendre, comme une de ces pauvres feuilles fatiguées.

"Essayez de dormir", dit Sue. "Je dois appeler Behrmann pour qu'il soit mon modèle pour le vieil ermite mineur. Je ne serai pas parti une minute. Ne pleure pas trop bouge jusqu'à ce que je revienne.

Le vieux Behrman était un peintre qui vivait au rez-de-chaussée sous eux. Il avait plus de soixante ans et avait une barbe de Moïse de Michael Angelo qui s'enroulait du haut d'un satyre le long du corps d'un diablotin. Behrman était un échec dans l'art. Quarante ans, il avait manié le pinceau sans s'approcher suffisamment pour toucher l'ourlet de son Robe de maîtresse. Il avait toujours été sur le point de peindre un chef-d'œuvre, mais ne l'avait encore jamais commencé. Depuis plusieurs années, il n'avait peint que de temps en temps un barbouillage dans le domaine du commerce ou de la publicité. Il gagnait un peu en servant de modèle à ces jeunes artistes de la colonie qui ne pouvaient payer le prix d'un professionnel. Il buvait du gin à l'excès et parlait toujours de son chef-d'œuvre à venir. Pour le reste, c'était un petit vieillard féroce, qui se moquait terriblement de la douceur chez qui que ce soit, et qui se considérait comme un dogue particulier en attente pour protéger les deux jeunes artistes de l'atelier du dessus.

Sue a trouvé Behrmann sentant fortement les baies de genévrier dans sa tanière faiblement éclairée en dessous. Dans le premier coin se trouvait une toile vierge sur un chevalet qui attendait là depuis vingt-cinq ans pour recevoir la première ligne du chef-d'œuvre. Elle lui a parlé de la fantaisie de Johnsy et de la façon dont elle craignait de s'envoler, en effet légère et fragile comme une feuille elle-même, lorsque sa légère emprise sur le monde s'affaiblirait.

Le vieux Behrman, avec ses yeux rouges clairement brillants, criait son mépris et sa dérision pour de telles imaginations idiotes.

« Vas ! » il pleure. « Est-ce que les gens du monde ont la folie de mourir parce que les feuilles tombent d'une foutue vigne ? Je n'ai pas entendu parler d'une telle chose. permettre à la pusiness stupide d'entrer dans la pratique d'elle? Ach, point pauvre petite Miss Yohnsy.

"Elle est très malade et faible", a déclaré Sue, "et la fièvre a laissé son esprit morbide et plein d'étranges fantaisies. Très bien, M. Behrman, si vous ne vous souciez pas de poser pour moi, vous n'en avez pas besoin. Mais je pense que tu es un horrible vieux - vieux flibberti-gibet".

« Tu es comme une femme ! » yelles Behrman. "Qui a dit que je ne bose pas ? Allez. Je viens avec vous. Pendant une demi-heure, j'ai essayé de dire ce que je suis prêt à bose. Gott ! Ce n'est pas un blace dans lequel on doit mentir comme Miss Yohnsy. malade. Un jour, je ferai un chef-d'œuvre, et nous partirons tous. Gott ! oui.

Johnsy dormait quand ils sont montés. Sue abaissa le store jusqu'au rebord de la fenêtre et fit signe à Behrman d'entrer dans l'autre pièce. Là, ils regardèrent par la fenêtre avec crainte la vigne de lierre. Puis ils se regardèrent un instant sans se parler. Une pluie persistante et froide tombait, mêlée de neige. Behrman, dans sa vieille chemise bleue, prit place en tant qu'ermite-mineur sur une bouilloire renversée en guise de rocher.

Lorsque Sue s'est réveillée d'une heure de sommeil le lendemain matin, elle a trouvé Johnsy avec un regard terne et grand ouvert sur l'ombre verte dessinée.

« Tirez-le ! Je veux voir », ordonna-t-elle dans un murmure.

Sue obéit avec lassitude.

Mais voilà ! après la pluie battante et les violentes rafales de vent qui avaient duré toute la nuit, une feuille de lierre se détachait encore contre le mur de briques. C'était le dernier sur la vigne. Encore vert foncé près de sa tige, mais avec ses bords dentelés teintés du jaune de la dissolution et de la décomposition, il pendait courageusement à une branche à environ vingt pieds au-dessus du sol.

"C'est le dernier", a déclaré Johnsy. "Je pensais qu'il tomberait sûrement pendant la nuit. J'ai entendu le vent. Il tombera aujourd'hui, et je mourrai en même temps."

"Très cher!" dit Sue, penchant son visage usé contre l'oreiller ; "Pense à moi, si tu veux pas penser à toi. Qu'est ce que je ferais?"

Mais Johnsy n'a pas répondu. La chose la plus solitaire au monde est une âme lorsqu'elle se prépare à entreprendre son mystérieux et lointain voyage. L'envie semblait la posséder plus fortement à mesure que les liens qui la liaient à l'amitié et à la terre se desserraient un à un.

Le jour s'écoulait, et même à travers le crépuscule, ils pouvaient voir la feuille de lierre solitaire accrochée à sa tige contre le mur. Et puis, avec l'arrivée de la nuit, le vent du nord s'est de nouveau lâché, tandis que la pluie battait toujours contre les fenêtres et crépitait du bas des avant-toits hollandais.

Quand il fit assez clair, Johnsy, l'impitoyable, ordonna de lever l'ombre.

La feuille de lierre était toujours là.

Johnsy resta longtemps à le regarder. Et puis elle a appelé Sue, qui remuait son bouillon de poulet sur la cuisinière à gaz.

"J'ai été une mauvaise fille, Sudie", a déclaré Johnsy. "Quelque chose a fait que cette dernière feuille reste là pour me montrer à quel point j'étais méchante. C'est un péché de vouloir mourir. Vous pouvez m'apporter un peu de bouillon maintenant, et du lait avec un peu de porto dedans, et - non ; apportez-moi d'abord un miroir à main; puis emballez des oreillers autour de moi, et je m'assiérai et je vous regarderai cuisiner."

Une heure plus tard, elle a dit

"Sudie, un jour j'espère peindre la baie d'Anaples."

Le médecin est venu dans l'après-midi, et Sue avait une excuse pour aller dans le couloir en partant.

"Même des chances," dit le médecin, parlant de la main fine et tremblante de Sue dans la sienne. "Avec de bons soins infirmiers, vous gagnerez. Et maintenant, je dois voir un autre cas que j'ai en bas. Behrman, son nom est - une sorte d'artiste, Je crois. Pneumonie aussi. C'est un vieil homme faible, et l'attaque est aiguë. Il n'y a aucun espoir pour lui, mais il va à l'hôpital aujourd'hui pour être plus confortable.

Le lendemain, le médecin dit à Sue : « Elle est hors de danger. Vous avez gagné. La nutrition et les soins maintenant - c'est tout.

Et cet après-midi, Sue est venue au lit où Johnsy était allongé, tricotant avec contentement une écharpe en laine très bleue et très inutile, et a mis un bras autour d'elle, des oreillers et autres.

"J'ai quelque chose à te dire, souris blanche," dit-elle. "M. Behrman est décédé d'une pneumonie aujourd'hui à l'hôpital. Il n'a été malade que deux jours. Le concierge l'a trouvé le matin du premier jour dans sa chambre au rez-de-chaussée, impuissant face à la douleur. Ses chaussures et ses vêtements étaient mouillés et glacés. Et ne pouvait pas imaginer où il avait été lors d'une nuit aussi épouvantable. Et puis ils ont trouvé une lanterne, toujours allumée, et une échelle qui avait été traînée de sa place, et quelques pinceaux épars, et une palette avec des couleurs vertes et jaunes mélangées dessus, et - regardez par la fenêtre, ma chère, au lasr feuille de lierre sur le mur. Ne vous êtes-vous pas demandé pourquoi il n'a jamais flotté ou bougé lorsque le vent a soufflé? Ah chéri, c'est le chef-d'œuvre de Behrman - Il l'a peint là-bas la nuit où la dernière feuille est tombée.

Notre histoire d'aujourd'hui s'appelle "La dernière feuille". Il a été écrit par O. Henry. Voici Barbara Klein avec l'histoire.

BARBARA KLEIN : De nombreux artistes vivaient dans le quartier de Greenwich Village à New York. Deux jeunes femmes nommées Sue et Johnsy partageaient un studio au sommet d'un immeuble de trois étages. Le vrai nom de Johnsy était Joanna.

En novembre, un étranger froid et invisible est venu visiter la ville. Cette maladie, la pneumonie, a tué de nombreuses personnes. Johnsy était allongée sur son lit, bougeant à peine. Elle regarda par la petite fenêtre. Elle pouvait voir le côté de la maison en brique à côté de son immeuble.

Un matin, un médecin a examiné Johnsy et a pris sa température. Puis il a parlé avec Sue dans une autre pièce.

« Elle a une chance – disons dix », a-t-il déclaré. "Et cette chance est pour elle de vouloir vivre. Votre amie a décidé qu'elle ne guérira pas. A-t-elle quelque chose en tête?"

"Elle - elle voulait un jour peindre la baie de Naples en Italie", a déclaré Sue.

"Peindre?" dit le docteur. "Bosh ! A-t-elle quelque chose en tête qui mérite d'y réfléchir à deux fois – un homme par exemple ?"

"Un homme?" dit Sue. "Est-ce qu'un homme vaut... mais non, docteur, il n'y a rien de tel."

"Je ferai tout ce que la science peut faire", a déclaré le médecin. "Mais chaque fois que ma patiente commence à compter les voitures à ses funérailles, j'enlève cinquante pour cent au pouvoir curatif des médicaments."

Après le départ du médecin, Sue est entrée dans la salle de travail et a pleuré. Puis elle est allée dans la chambre de Johnsy avec sa planche à dessin, sifflotant du ragtime.

Johnsy était allongée, le visage tourné vers la fenêtre. Sue a cessé de siffler, pensant qu'elle dormait. Elle a commencé à faire un dessin à la plume et à l'encre pour une histoire dans un magazine. Les jeunes artistes doivent se frayer un chemin vers "l'art" en réalisant des images pour des articles de magazines. Sue entendit un son grave, plusieurs fois répété. Elle se dirigea rapidement vers le chevet.

Les yeux de Johnsy étaient grands ouverts. Elle regardait par la fenêtre et comptait -- comptant à rebours. « Douze », dit-elle, et un peu plus tard « onze », puis « dix » et « neuf », puis « huit » et "sept", presque ensemble.

Sue regarda par la fenêtre. Qu'y avait-il à compter ? Il n'y avait qu'une cour vide et le côté vide de la maison à sept mètres. Une vieille vigne de lierre, rongée par les racines, grimpait à mi-hauteur du mur. Le souffle froid de l'automne avait frappé les feuilles de la plante jusqu'à ce que ses branches, presque nues, pendaient aux briques.

« Qu'est-ce qu'il y a, ma chérie ? » demanda Sue.

"Six," dit tranquillement Johnsy. "Ils" tombent plus vite maintenant. Il y a trois jours, ils étaient près d'une centaine. Ça me faisait mal à la tête de les compter. Mais maintenant, c'est "facile. Il y en a un autre. Il n'en reste plus que cinq maintenant."

« Cinq quoi, ma chérie ? » demanda Sue.

"Feuilles. Sur la plante. Quand la dernière tombe, je dois y aller aussi. Je le sais depuis trois jours. Le médecin ne vous l'a pas dit ?

"Oh, je n'ai jamais entendu parler d'une telle chose", a déclaré Sue. "Qu'est-ce que les vieilles feuilles de lierre ont à voir avec votre guérison? Et vous aimiez cette vigne. Ne soyez pas stupide. Eh bien, le médecin m'a dit ce matin que vos chances de guérir très bientôt étaient - voyons exactement ce qu'il a dit - il a dit que les chances étaient de dix contre une ! Essayez de manger de la soupe maintenant. Et laissez-moi revenir en arrière. à mon dessin, pour que je puisse le vendre au magazine et acheter de la nourriture et du vin pour nous."

"Vous n'avez plus besoin de vin", a déclaré Johnsy, en gardant les yeux fixés par la fenêtre. "Il y en a un autre. Non, je ne veux pas de soupe. Il n'en reste que quatre. Je veux voir la dernière tomber avant qu'il ne fasse noir. Ensuite, j'irai aussi.

"Johnsy, ma chère," dit Sue, "veux-tu me promettre de garder les yeux fermés et de ne pas regarder par la fenêtre jusqu'à ce que j'aie fini de travailler ? Je dois remettre ces dessins d'ici demain."

"Dites-moi dès que vous avez terminé", a déclaré Johnsy, fermant les yeux et allongée blanche et immobile comme une statue déchue. "Je veux voir le dernier tomber. J'en ai marre d'attendre. J'en ai marre de penser. J'ai envie de lâcher prise sur tout et de descendre, descendre, comme une de ces pauvres feuilles fatiguées.

"Essayez de dormir," dit Sue. "Je dois appeler Monsieur Behrman pour qu'il soit mon modèle pour mon dessin d'un vieux mineur. N'essayez pas de bouger jusqu'à ce que je revienne."

Le vieux Behrman était un peintre qui vivait au rez-de-chaussée de l'immeuble. Behrman était un échec dans l'art. Depuis des années, il envisageait toujours de peindre une œuvre d'art, mais ne l'avait encore jamais commencée. Il gagnait un peu d'argent en servant de modèle à des artistes qui ne pouvaient se payer un modèle professionnel. C'était un petit vieil homme féroce qui protégeait les deux jeunes femmes dans le studio au-dessus de lui.

Sue a trouvé Behrman dans sa chambre. Dans une zone se trouvait une toile vierge qui attendait depuis vingt-cinq ans la première ligne de peinture. Sue lui a parlé de Johnsy et comment elle craignait que son amie ne s'envole comme une feuille.

Le vieux Behrman était furieux d'une telle idée. "Y a-t-il des gens dans le monde qui ont la folie de mourir parce que les feuilles tombent d'une vigne? Pourquoi laissez-vous cette affaire stupide entrer dans son cerveau?"

"Elle est très malade et faible", a déclaré Sue, "et la maladie lui a laissé l'esprit plein d'idées étranges."

"Ce n'est pas n'importe quel endroit où quelqu'un d'aussi bon que Miss Johnsy sera malade", a crié Behrman. "Un jour, je peindrai un chef-d'œuvre, et nous partirons tous."

Johnsy dormait quand ils sont montés. Sue a baissé le store pour couvrir la fenêtre. Elle et Behrman sont allés dans l'autre pièce. Ils ont regardé par la fenêtre avec crainte la vigne de lierre. Puis ils se regardèrent sans se parler. Une pluie froide tombait, mêlée de neige. Behrman s'est assis et s'est fait passer pour le mineur.

Le lendemain matin, Sue se réveilla après une heure de sommeil et trouva Johnsy, les yeux grands ouverts, fixant la fenêtre couverte.

"Levez le store, je veux," ordonna-t-elle, tranquillement voir.

Après la pluie battante et le vent féroce qui soufflait dans la nuit, il y avait encore une feuille de lierre contre le mur. C'était le dernier sur la vigne. Il était encore vert foncé au centre. Mais ses bords se coloraient de jaune. Il pendait courageusement à la branche à environ sept mètres au-dessus du sol.

"C'est le dernier", a déclaré Johnsy. "Je pensais qu'il tomberait sûrement pendant la nuit. J'ai entendu le vent. Il tombera aujourd'hui et je mourrai en même temps."

"Très cher!" dit Sue en penchant son visage usé vers le lit. "Pense à moi, si tu veux pas penser à toi. Qu'est ce que je ferais?"

Mais Johnsy ne répondit pas.

Le lendemain matin, quand il faisait jour, Johnsy a exigé que le store de la fenêtre soit relevé. La feuille de lierre était toujours là. Johnsy resta longtemps à le regarder. Et puis elle a appelé Sue, qui préparait une soupe au poulet.

"J'ai été une mauvaise fille", a déclaré Johnsy. "Quelque chose a fait que cette dernière feuille reste là pour me montrer à quel point j'étais mauvaise. C'est mal de vouloir mourir. Vous pouvez m'apporter un peu de soupe maintenant."

Une heure plus tard, elle dit : « J'espère peindre un jour la baie de Naples.

Plus tard dans la journée, le médecin est venu et Sue lui a parlé dans le couloir.

"Même des chances," dit le docteur. "Avec de bons soins, vous gagnerez. Et maintenant, je dois voir une autre caisse que j'ai dans votre immeuble. Behrman, son nom est -- une sorte d'artiste, je crois. La pneumonie aussi. C'est un vieil homme faible et son cas est grave. Il n'y a aucun espoir pour lui; mais il va à l'hôpital aujourd'hui pour soulager sa douleur."

Le lendemain, le médecin dit à Sue : « Elle est hors de danger. Vous ne le ferez pas. La nutrition et les soins maintenant - c'est tout.

Plus tard dans la journée, Sue est venue au lit où Johnsy était allongée et a mis un bras autour d'elle.

"J'ai quelque chose à te dire, souris blanche," dit-elle. "Monsieur Behrman est mort d'une pneumonie aujourd'hui à l'hôpital. Il n'a été malade que deux jours. Ils l'ont trouvé le matin du premier jour dans sa chambre en bas, impuissant face à la douleur. Ses chaussures et ses vêtements étaient complètement mouillés et glacials. Ils ne pouvaient pas imaginer où il avait passé une si terrible nuit.

Et puis ils trouvèrent une lanterne, toujours allumée. Et ils trouvèrent une échelle qui avait été déplacée de sa place. Et des fournitures d'art et un tableau de peinture avec des couleurs vertes et jaunes mélangées dessus.

Et regarde par la fenêtre, ma chérie, la dernière feuille de lierre sur le mur. Ne vous êtes-vous pas demandé pourquoi il ne bougeait jamais quand le vent soufflait ? Ah, ma chérie, c'est le chef-d'œuvre de Behrman - il l'a peint là-bas la nuit où la dernière feuille est tombée.

FAITH LAPIDUS : Vous avez entendu l'histoire "The Last Leaf" de O.Henry. Votre conteuse était Barbara Klein. Cette histoire a été adaptée par Shelley Gollus et produite par Lawan Davis.